Vie de merde - Le forum

Un poème de Vigny, que je trouve très beau :

                            L'âge d'or de l'avenir

Le rideau s'est levé devant mes yeux débiles,
La lumière s'est faite et j'ai vu ses splendeurs ;
J'ai compris nos destins par ces ombres mobiles
Qui se peignaient en noir sur de vives couleurs.
Ces feux, de ta pensée étaient les lueurs pures,
Ces ombres, du passé les magiques figures,
J'ai tressailli de joie en voyant nos grandeurs.

Il est donc vrai que l'homme est monté par lui-même
Jusqu'aux sommets glacés de sa vaste raison,
Qu'il y peut vivre en paix sans plainte et sans blasphème,
Et mesurer le monde et sonder l'horizon.
Il sait que l'univers l'écrase et le dévore ;
Plus grand que l'univers qu'il juge et qui l'ignore,
Le Berger a lui-même éclairé sa maison.

Et on a le droit de poster quelque chose de sa composition sur lequel on aimerait avoir un avis objectif, sans prétention aucune ?

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beauté
Dont le regard m'a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut-être !
Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !

Baudelaire
Les Fleurs du mal, 1857


Mon poème préféré de Baudelaire.

Souvenirs de rêves

Il y a de ces mélodies touchantes,
Ravivant d'anciennes émotions,
Fossiles de passionnelles ascensions
Et de bien plus vertigineuses descentes.

Fussent-elles à crinière blonde
Ou brunes et un peu rondes,
Je garde de chacune de ces fugitives
Quelques mélopées à valeur affective.

Ces souvenirs de rêves comme j'aime les appeler,
Tels les vestiges secrets d'anciens empires,
M'arrachent parfois une larme ou un sourire,
À la mémoire de celles que j'ai aimé.

Dernière modification par Harusame (04/01/2012 18:27:28)

Megalotruk a écrit :

Harusame a écrit :

Souvenirs de rêves

Il y a de ces mélodies touchantes,
Qui ravivent d'anciennes émotions,
Fossiles de passionnelles ascensions
Et de bien plus vertigineuses descentes.

Fussent-elles à crinière blonde
Ou brunes et un peu rondes,
Je garde de chacune de ces fugitives
Quelques mélopées à valeur affective.

Ces souvenirs de rêves comme j'aime les appeler,
Tels les vestiges secrets d'anciens empires,
M'arrachent parfois une larme ou un sourire,
À la mémoire de celles que j'ai aimé.

- M'en vais pleurer. -
Haru, t'es trop fort, ton poème il est magnifique

Tout à fait d'accord.

Waw.
Ton poème il est juste magnifique.

Dernière modification par LaConnasse (13/06/2010 02:52:34)

Megalotruk a écrit :

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beauté
Dont le regard m'a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut-être !
Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !

Baudelaire
Les Fleurs du mal, 1857


Mon poème préféré de Baudelaire.

Ahha j'allais le proposer ! Je lit peu de poêmes mais celui là je l'ai étudié en cours et... il m'a vraiment marqué, c'est mon préféré également, du moins pour le moment.

Un autre que j'adore :

Le dormeur du val

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Rimbaud
Poésies, 1870

Julien a écrit :

Han, je l'avais appris au collège celui-là. Souvenirs, souvenirs.

Etudié au collège aussi, et je ne me lasse toujours pas de le lire (plus de 2 ans après ! [oui bon, en fait c'était y a pas très longtemps ])

cola : j'aime bien le tien aussi ! En revache, pas fan de la vidéo

Dernière modification par astia (13/06/2010 15:12:42)

cola a écrit :

sinon, pour les connaisseurs, je vous propose une poème d'un charmant auteur qu'on a eu cette année au programme, c'est un poème que j'ai appris en 6ème et qui ne veut pas sortir de ma tête depuis mesdames messieurs, le sonnet 31 de Du Bellay

je le trouve joli, léger musical, mais c'est bien un des rares poèmes de lui que je supporte encore après avoir planché dessus pendant un an

Ah oui celui-là ma petite soeur l'a appris et elle l'a récité tellement de fois que je le connais par coeur... Je l'aime bien aussi
Dans le même genre (toujours la Pléïade, mais Ronsard cette fois) :

Sur la mort de Marie

Comme on voit sur la branche au mois de mai la rose,
En sa belle jeunesse, en sa première fleur,
Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur,
Quand l’aube de ses pleurs au point du jour l’arrose ;

La grâce dans sa feuille, et l’amour se repose,
Embaumant les jardins et les arbres d’odeur ;
Mais, battue ou de pluie, ou d’excessive ardeur,
Languissante elle meurt, feuille à feuille déclose.

Ainsi en ta première et jeune nouveauté,
Quand la Terre et le Ciel honoraient ta beauté,
La Parque t’a tuée, et cendre tu reposes.

Pour obsèques reçois mes larmes et mes pleurs,
Ce vase plein de lait, ce panier plein de fleurs,
Ainsi que vif et mort ton corps ne soit que roses.

Second livre des amours, 1555

J'ose en mettre un en anglais?!

de Wendy Cope - une de mes poètes contemporaines favorites.

Bloody Men

Bloody men are like bloody buses
You wait for about a year
And as soon as one approaches your stop
Two or three others appear.

You look at them flashing their indicators,
Offering you a ride.
You're trying to read the destinations,
You haven't much time to decide.

If you make a mistake, there is no turning back.
Jump off, and you'll stand there and gaze
While the cars and the taxis and lorries go by
And the minutes, the hours, the days

C'est amusant, ici, c'est un peu l'inverse du topic sur les livres haïs : alors que là-bas, on fustige généralement les ennuyeux classiques dont l'institution scolaire nous a abreuvés bien malgré nous ; ici, quand il s'agit d'évoquer nos poèmes préférés, on ne trouve presque que des poésies classiques, probablement étudiées en classe.

Ce n'est pas que ça m'étonne, mais je trouve le phénomène intéressant et significatif : alors qu'on lit encore beaucoup de romans en dehors de l'école (le roman est pratiquement devenu le genre hégémonique ; on ne publie presque plus de poésie et de théâtre contemporains) ; il n'y a quasiment plus qu'en classe que l'on prenne encore le temps de lire de la poésie - ou, si l'on prend le temps d'en lire plus tard, souvent, les heureux élus seront les poètes que nous avions étudiés plus jeune.

Pour ma part, je vais citer un poème peut-être un peu moins connu - encore que ses accents quasi-prophétiques ont contribué à le remettre un peu au goût du jour sur le net -, mais qui m'a toujours beaucoup marqué :

Aux modernes

Vous vivez lâchement, sans rêve, sans dessein,
Plus vieux, plus décrépits que la terre inféconde,
Châtrés dès le berceau par le siècle assassin
De toute passion vigoureuse et profonde.

Votre cervelle est vide autant que votre sein,
Et vous avez souillé ce misérable monde
D'un sang si corrompu, d'un souffle si malsain,
Que la mort germe seule en cette boue immonde.

Hommes, tueurs de Dieux, les temps ne sont pas loin
Où, sur un grand tas d'or vautrés dans quelque coin,
Ayant rongé le sol nourricier jusqu'aux roches,

Ne sachant faire rien ni des jours ni des nuits,
Noyés dans le néant des suprêmes ennuis,
Vous mourrez bêtement en emplissant vos poches.

Charles-Marie Leconte de Lisle,

Dernière modification par Antistène_Ocyroé (14/06/2010 21:22:43)